Oxford. Dia 1

St. Pancras. Llegada a las 10:00. A la salida del Eurostar encontramos a los monitores del stage de Martí. Media hora más tarde se van ya hacia el campamento. Me quedo sola. Tenía previsto coger el bus a Oxford a las 13:00 pensando que estaria con Martí mas rato. Creo que llegaré enseguida a Victoria Coach Sation. Compro un billete de metro "one way", 4 pounds, menudo robo. Empiezo a caminar por pasillos interminables, escaleras infinitas, ascensores...hasta llegar a Victoria Line. Hasta los topes. No hay manera de entrar en el vagón, y menos con el maletón tipo La Piqué que me he llevado. Al siguiente entro, no sin antes pisar un chicle. Levanto el pie para desacerme de el, pero hilillos de asqueroso chew se levantan desde el suelo hasta la suela de mi zapato. Me empujan hacia dentro del vagón. Mi maleta empieza a ser un estorbo. Me pongo en las puertas de enfrente a las que he entrado. Error, esas puertas son las que se abren en la siguiente estación. Me cambio de sitio otra vez. No me lo puedo creer, es aleatorio, en cada parada se abren las puertas de la izquierda o de la derecha en función de una regla incomprensible para mi. Llego al destino y vuelta a empezar con pasillos y escaleras. Ahora tengo que salir del metro y caminar por la calle hasta la estación de buses. Dudo. Decido seguir a rios de gente. Llego a la estación. Hago cola durante más de tres cuartos de hora para comprar el ticket a Oxford. Llego al bus y en ese momento me doy cuenta de que se podía pagar directamente al conductor. Subo. Son las 13:00 h. ¿cómo he podido gastar toda la mañana para algo tan simple?

Me quedo dormida en el trayecto. Cuando llego a Oxford me doy cuenta que no he comid0. Me compro un exquisito y calórico muffin y un cafe latte antes de iniciar la que sería la peor búsqueda del bus que me llevaría a la casa donde me alojo.

Después de saber que bus es, donde se coje, llego allí y resulta que acaba de salir, y sale 1 vez cada 60 minutos.

Me voy a hacer unas fotos por los alrededores.

A las 5 de la tarde llego a la casa y parece que la familia es muy simpática. Me enseñan los alrededores y a las 18:30 me dan de cenar.

Me voy a mirar laa noticias y luego a dormir, que por hoy ya he practicado bastante inglés.

Me voy a Oxford

Con el objetivo de hablar inglés como las locas, me voy tres semanas a Oxford, a un grupo intensivo inglés y reducido de personas. Así no me podré esconder detrás de nadie y no habrá más remedio que participar.

Haré un paréntesis en el blog y pasaré de contar vivencias belgas a contar rarezas anglosajonas.

A ver si lo consigo, que luego en el dia a dia es difícil eso de ponerse a escribir.

Dedicado a los compañeros de BUP de Miguel

Ya que Miguel no os envia fotos, aquí van algunas:
Con pañuelo:

Con barba,

En el trabajo

No es por quejarme

No es por quejarne, pero este calor de Bruselas está acabando conmigo!.

Después de aguantar las temperaturas de Sevilla, los 29 grados de Bruselas deberían parecer una tonteria. Pero no, esto es pegajoso. La sensación cuando caminas por la calle es de fundirte con el asfalto, los pies entran en ebullición.

Pero lo peor de todo este calor es...coger el metro o el tranvia

Aquí el olor en las estaciones, andenes y dentro de los trenes, en pleno invierno, a -4º, es una cosa bastante difícil de soportar. Hay quien dice que esto ocurre porque el metro es muy antiguo. Bueno, pienso yo, también es antiguo el de Madrid, el de Barcelona, o el de Moscú, y no apestan tanto. Pues a lo que iba, en verano, no os podeis imaginar como es entrar en un transporte público en esta ciudad. Yo he dejado pasar un par de tranvías o metros antes de subirme a uno que no fuera abarrotado de gente. Si entras en uno repletito, te arriesgas a tener que dejar de respirar durante 3 minutos antes de medio acostumbrarte al olor. Yo nuncá aguanté debajo del agua más de 1 minuto, así que desde que me subo al metro, respiro profundamente, así, lo peor pasa lo más rápidamente posible.

fin de curso

Por fin he acabado los cursos de idiomas de este año. He sufrido, sí, mucho, sobre todo con el último profe de francés, un hombrecillo impertinente que desde el primer dia me corregía cada letra, de cada palabra de todas las frases que yo decía. Llegó a ser tanta la presión que, como un niño traumatizado, dejé de hablar. Cuando me hacía leer en clase me entraba una mezcla de sofoco y sudor frio, me temblaba la voz, las palabras no salían de mi boca. Me llegó a preguntar si yo sabía leer.

Creia que no lo iba a superar, ¿cómo era posible que antes de empezar ese curso pudiera hablar y luego ya no'

Afortunadamente algo cambió en mi mente unas semanas después. Comidas en francés con amigas, ir al teatro, ...poco a poco recuperé la confianza y en el fondo de mi ser envié a hacer puñetas al profe. Que me diga lo que quiera, yo hablo y si no le gusta como pronuncio la s o la e, que se aguante, que yo no he nacido en París.

Hoy me han dado ya el certificado y la verdad la cosa ha ido bien. Tal vez, hasta tengo que agradecer a ese hombrecillo que me tocara como profesor.

Los dias mas largos

A partir de las cuatro y media de la mañana ya entra luz en la habitación. No hay persianas y las cortinas no impiden que ese rayo de sol que tanto echas de menos en invierno te toque las narices en las madrugadas de verano.

Y a las 11 de la noche todavía no es de noche.

Así que con pocas horas de sueño, aquí estoy, ya que no puedo dormir a ver si aprovecho y estudio para el último examen que me queda.

Fête des voisins

En este pais hace muy poco que han descubierto lo que en España llevamos haciendo toda la vida: "La fiesta de la calle". No hay ciudad o pueblo que no celebre desde tiempos inmemoriables esas reuniones de vecinos. Pueden ser sofisticadas como las fiestas de Gracia en Barcelona o caseras y entrañables como en cualquier pueblo de Andalucia o Castilla, pero en cualquier caso la gente se reune alrededor de una mesa, una o más veces al año.

En Bruselas, este evento empezó hace 7 años, y digo evento porque es una cosa como muy institucional, nada espontáneo. Se celebra un dia del mes de mayo y el objetivo es relacionarse con los vecinos. Esto hay que entenderlo, hay que ponerse en situación. Aquí, apenas te saludan, prácticamente no sabes quien vive a tu lado y mucho menos sus nombres, cuales son sus gustos, en que trabajan... Nada, de los vecinos no sabes absolutamente nada.

Así que una vez al año, intentan hacer lo que nosotros hacemos continuamente: charlar, cotillear, reir, intercambiar recetas de cocina, consejos de como tratar a la suegra o a tu hijo adolescente...., en fin, relacionarnos.

Estaba yo en una tienda de mi barrio cuando entró el ánima mater de este acontecimiento. Me preguntó si yo vivía por allí y ante mi sorpresa me dijo que fuera a la fiesta de la calle. Mira, que me hizo hasta ilusión!.

Convencí a Miguel y a los niños para que me acompañaran, porque la verdad ir sola me daba un poco de corte. Preparé una tortilla de patatas y allí que nos fuimos los cuatro, todos dignos, con la susodicha tortilla en los brazos, como si de un pastel se tratara.

Al doblar la esquina allí estaban ellos, no más de 20 personas y la mitad mirándonos como si fuéramos bichos extraterrestres. En ese momento solo piensas darte media vuelta o pasar de largo como si fueras a otro lugar. Pero no, soportas la presión, respiras hondo e intentando parecer lo más natural del mundo te acercas y dices ¿donde dejo la tortilla?. Un minuto más tarde no quedaba ni rastro de ella. Parece que estos belgas están ansiosos de nuestros productos.

Una vez roto el hielo la cosa fue marchando, se nos iban acercando a preguntarnos de nuestra vida, cuanto tiempo llevábamos en Bruselas, que hacíamos.... Era casi como una de las reuniones en España. Y digo casi porque está lejos de serlo.
En nuestro pais, en estas ocasiones la gente habla a gritos, aquí murmuran. La música es inexistente, casi no beben, no hay niños dando la lata y atiborrándose de todo como posesos, no hay ni gorrones. Ya se sabe que en España en ocasiones como estas, aparecen como por arte de magia todos los abuelos/as del lugar, a ver a la gente y sobre todo a comer. Pues no, aquí no éramos más de 20 y cuando nos fuimos, seguía habiendo el mismo número de personas.

Eso sí, son mucho más "culturales", como entretenimiento super guay, vino un coro a cantar. Cantaron en búlgaro. ¿Porqué? Misterios belgas.

Aquí unas fotos del momento histórico de nuestro primer encuentro vecinal. Fijaros en la cara de Miguel :-).

Château de Grand-Bigard

En estos dias de primavera se abre al público el Chateau de Grand-Bigard y la exposición Floralies.Sobre una extensión de 14 hectáreas, más de un millón de bulbos de flores se plantan a mano. Más de 500 variedades de flores, de las cuales 300 son diferentes tipos de tulipanes.

Hay también un invernadero, con una exposición de arreglos florales y plantas decorativas.

Y claro, también el castillo (siglo XII)

Hallerbos, el bosque azul

A poco más de 15 kilómetros de Bruselas, muy cerca de Halle, hay un bosque de hadas, que todos los abriles muestra unas imágenes como estas.

Los jacintos azules cubren el suelo de este bosque en el que todo parece flotar.

Y además con el encanto añadido de encontrarnos con unos cuantos amigos. Pique-nique incluido.

Flojera literaria

Hace ya mas de un mes que no escribo una palabra.

Digamos que estoy en crisis literaria, no es que no haya hecho nada, no, ni que no haya visto cosas nuevas en esta ciudad, es solo que la pereza de escribir se ha apoderado de mi, de mi mente y de mis manos.

No sabeis lo que cuesta volverse a sentar delante de esta pantalla y "taper" el teclado.

Hoy teníamos previsto ir a Barcelona para disfrutar del dia de Sant Jordi, pero finalmente la escapada ha quedado abortada por las cenizas. La mitad de las componentes del grupo estaban bloqueadas en algún lugar de Europa o tenían que recuperar hijos que habían dejado en España. Vamos a tener que programar otra salida exprés para resarcirnos de esta pequeña pesadilla.

Bruselas está viviendo bajo un anticiclón fantástico, creo que hace un par de semanas que no llueve y que vemos el sol cada dia. La semana pasada aprovechando la situación nos fuimos a ver el museo Magritte y luego a tomarnos unas cervecitas en una terraza. Lo importante era estar ahí, sin mas, solo por el placer de estar.